Stella di Neve

Miss Italia (?) 2011

2011-09-19T10:33:00.001+02:00

Nei giorni scorsi passava uno spot in cui si vedevano, rapidissimi, i visi delle candidate al titolo di Miss Italia scorrere sullo schermo. Alla fine spuntava Fabrizio Frizzi a chiederci: “non avete capito niente?”.

In effetti no. Non abbiamo capito niente. Tutte più o meno simili, stessi capelli (ma si usano ancora così lunghi?), stesse gambe (fondotinta o calza speciale?), stesse splendide uscite: io i miei genitori li adoro! (ma dai?!?!)

In più, quest’anno ce n’era anche qualcuna, diciamolo, proprio bruttina. A dirla tutta, l’unica delle Miss degli ultimi anni a cui mi sembra di aver mooooooooolto da invidiare è Cristina Chiabotto. Bella, simpatica e spiritosa. Magari l’anno prossimo mi iscrivo anch’io, giusto per vedere l’effetto che fa.

Anche perchè forse, nel secondo decennio degli anni duemila, Miss Italia deve davvero rappresentare le italiane e, io ci spero ancora, la maggior parte delle italiane vere non sogna solo una carriera nel mondo dello spettacolo o di apparire (con ogni mezzo). Le italiane vere studiano, lavoro, sperando in un mondo migliore. Sperando di poter, un giorno, fare anche loro qualcosa per rendere questo meraviglioso Paese un posto migliore.

…quando qualcosa finisce

2011-06-20T22:41:00.001+02:00

… da circa una settimana è finita la storia che avete visto nascere nelle pagine di questo blog. Oggi è il primo giorno che riesco a scriverne, senza piangere e senza troppo dolore. Con calma, perchè sto scivolando nella dolce accettazione. Forse è vero, che nulla dura per sempre.

Quando qualcosa finisce, pensi a tutte le cose belle, tutti i ricordi. Guardi tutte le foto, se ti sforzi senti ancora quel bacio sulle labbra, il suono di quella risata. Il calore di quell’abbraccio.

Poi, nel mio caso, rifletti. E forse è stato meglio così, perchè siamo diversi. Perchè non andavamo poi tanto d’accordo.

Grazie per avermi amata

Sempre noi

2011-05-17T09:19:00.001+02:00

Adesso è lui che qualche volta ti prende sulle gionocchia. é lui che quando vi abbracciate ti stringe la testa contro il suo petto. é lui che ti cinge le spalle nelle foto. é lui che si china a baciarti la fronte. Adesso è lui che quando piangi ti consola.

Però sei ancora tu che gli prepari la colazione, anche se non va mai bene; però qualche volta lui ti porta la merenda mentre studi. Sei ancora tu che lo chiami quando è malato, e sai dire quanta febbre ha solo parlandogli al telefono; però anche lui, quando tossisci, ti guarda preoccupato :” Stai tanto male, Gu?”.

é con lui che qualche volta dormi nel lettone, è lui che ti ruba le coperte, ma è anche lui che quando hai freddo ti prende le manine tra le sue manone grandi. é lui quello che ti manca di più quando non sei a casa. é di lui che parli con tutti.

é lui il più bel regalo che tu abbia mai ricevuto. Sarà sempre il mio fratellino

Ti voglio bene, Otto.

Vorrei… e ci risiamo

2011-03-18T10:18:00.001+01:00

Mentre prendo un’aspirina, mentre ascolto il vento, mentre tengo d’occhio il telefono, mentre tossisco, mentre seppellisco con mestizia le rovine di qualcosa che non c’è più mi imbatto in un blog e so che è tuo a prima vista.

E mi riassale la paura, il tremore. Un ossimoro di sentimenti. Pura angoscia e pura felicità. Puro mal di stomaco e pure farfalle sconvolte dentro. Puro sorriso e purissime lacrime. Puro desiderio di scoperta, timidezza, sorrisi, emozioni. Puro desiderio di felicità.

Vorrei. Ma non so se si può

2011-03-04T14:26:00.001+01:00

Vorrei

2011-02-23T13:52:00.001+01:00

Vorrei essere in grado di esprimermi. Vorrei essere in grado di disegnare, di dipingere, o di fare qualcosa mi permettesse di comunicarvi quanto fa freddo nel pozzo. Vorrei sedermi al tavolo, prendere un foglio e tracciarvi la tempesta, e l’ombra, e il freddo. Ma sarebbe uno scarabocchio completamente avulso dalla mia personalità, perché in fondo nella vita contano anche le abilità manuali.

Vorrei saper scrivere una storia, o forse no. Vorrei ricominciare a scrivere come sempre, a trasmettervi con queste piccole lettere messe l’una accanto all’altra quello che vedo. Come delle fotografie d’inchiostro. Istantanee di vita, di ricordi, di fantasia e pensiero.

….leggendo “L’anno dei dodici inverni”

2011-02-22T17:39:00.001+01:00

Quell’uomo camminava da solo, un po’ invecchiato. Un po’ più invecchiato del solito. Più sciupato, più stanco. Fermandosi di tanto in tanto e dondolandosi, come se quel dondolarsi potesse liberarlo dalla noia o dai pensieri. Indossava un cappotto scuro, e osservandolo si chiese se quella ragazza sapeva che lui era un uomo che portava cappotti camminando lungo il lago, dato che mai si erano incontrati in quel posto e in quella stagione. D’altronde lui e quella ragazza non si erano mai incontrati nella realtà. Si erano amati fuori dal tempo e dallo spazio, se poi quello è amarsi. Ma forse si può dire il “loro / il nostro amore” anche quando è solo uno dei due ad amare l’altro, anche se in quel momento, mentre cercava di evitare le foglie umide, non sapeva dire chi fosse davvero quello innamorato. Si sentiva un idiota.

Un vecchio sciupato che con un cappotto da giovane si faceva domande su qualcosa che era successo trent’anni prima. O forse non era mai successo.

Nel fango

2011-01-30T18:40:00.001+01:00

Ci sono momenti in cui vai come in pausa. Periodi in cui hai davvero paura, come dice Lorenzo, di “non riuscire più a sentire niente” (Fango). Settimane di torpore, ovatta, dolore attutito dal cotone. Silenzio dentro e fuori. Sfogarsi solo su quello che bisogna fare, si deve fare.

Poi svegliarsi di colpo e capire che non è finita, che non tutto è perduto. Che non è questo il momento di abbandonare tutto, che speri non arriverà mai.

é ora di mettersi a lottare. Di tirar fuori le unghie, magari con lo smalto sempre fresco e non mezze rotte. Di sorridere, di combattere, di vincere.

Perchè tu sei dentro di me.

Non aveva mai perso un anno

2011-01-26T14:17:00.001+01:00

Leggo su Vanity Fair che Nicole Minetti è stata bocciata alla maturità classica. E dire che non aveva mai perso un anno (parole sue). Lo dice come se dicesse di non aver mai preso un 4.

Ha invitato ad una cena ad Arcore una sua amica, che avrebbe ricevuto in regalo una busta con dentro duemila euro. Per la Minetti si tratta di una “piccola borsa di studio”. Chissà se le borse di studio che distribuisce il Cavaliere sono quelle che non verranno più date agli studenti universitari. Chissà se prima di dare le sue buste l’Onorevole chiede il libretto di queste ragazze e la dichiarazione dei redditi.

Le parole della signorina Minetti sono parole che offendono. Offendono le ragazze che studiano, che magari si laureano col massimo dei voti ma non si ritrovano nel giro di poco tempo a guadagnare 9000 euro al mese, anzi magari sognano di guadagnarne 900, e già lì sarebbe, purtroppo, grasso che cola.

Mi sento in diritto di leggere e commentare la sua intervista come una coetanea. E devo dire che… una 25enne così, con quel trucco e quella smorfia, mi fa un po’ pena.

Asciugata

2011-01-16T14:03:00.001+01:00

Continuo a dare la colpa alle circostanze, alla mancanza di tempo, agli esami…

Forse la verità è che non scrivo più perché non ho più niente da dire. Come se mi si fosse asciugata la creatività dentro.

Tutto questo mi spaventa a morte

La quiete dopo la valanga

2010-12-30T19:32:00.000+01:00

A dir la verità io la valanga mica l'ho vista, ero a casa malaticcia...
Ma che impressione ieri quei crostoni di neve sulla mia pista preferita, mentre il sole splendeva sereno su Valtournenche. Temperatura perfetta, piedi stranamente caldi... e di nuovo la gioia di sciare, di volare sulla neve, di socchiudere gli occhi per il riverbero....Di respire quell'aria di libertà, di natura.

E domani parto per andare incontro all'Amore, a un terzo ultimo dell'anno insieme.
Vi abbraccio,
che il vostro 2011 sia un anno felice

é di nuovo Natale

2010-12-23T11:06:00.001+01:00

….Ed è di nuovo Natale, e sembra davvero ieri. Un altro anno scivolato via, con più difficoltà e più pensieri, e sicuramente più impegni. Col dispiacere degli ultimi giorni, il dispiacere che solo le lacrime sul volto di un’amica ti danno. Con la stanchezza dei viaggi, il tirocinio. Con il sorriso dell’Amore sempre presente, e con il calore della mamma già negli sms.

E per questo Natale auguro a tutti voi serenità e pace, con le vostre famiglie e con l’abete magari un po’ vecchiotto in salotto. Perché al riparo, nelle vostre case, possiate sentire lo stesso calore di sempre della famiglia, degli amici, dell’amore, incuranti delle statistiche e delle tragedie urlate dai giornali.

Che sia un Natale di speranza.

..Mi aspettavate?

2010-12-17T16:39:00.001+01:00

Chissà se vi sono mancata….

Ho finalmente finito il tirocinio, e sto assaporando un tranquillo pomeriggio casalingo, una tazza di tisana, un esame da preparare e il vestitino nuovo del blog…

Vi abbraccio tutti

I Sognatori che ho incontrato

2010-10-24T10:27:00.001+02:00

Leggo “La scuola vista da un alieno”, articolo di Alessandro D’Avenia su Vanity Fair n. 42 con qualche giorno di ritardo (le ragazze che studiano fuori non comprano il Vanity perchè sanno che potranno sfogliare quello della mamma il sabato,sedute sul tappeto della cucina, sbocconcellando una pizzetta e osservando i piedi materni che corrono dal lavandino al fornello). E leggendolo non solo mi dico che ha ragione e che condivido le sue parole dalla prima all’ultima, ma mi ritornano alla mente i Sognatori che ho incontrato (sì, esistono!).

Cominciamo dall’inizio. Io ero minuscola e spaventata, nel grembiulino blu col colletto scozzese. E lui per 5 anni ci ha fatti giocare con l’analisi logica e grammaticale, e andare nel corridoio ad “analizzare” una frase scritta su un cartellone sistemando un triangolino blu sotto l’aggettivo e un cerchio rosso sotto il verbo era il gioco più bello che si potesse fare.

Poi, il grado successivo. Un’insegnante di matematica e scienze che l’ultimo anno veniva a farci lezione parlando al microfono perchè un mostro le schiacciava le corde vocali, mostro che l’avrebbe uccisa l’anno successivo. Un esempio di dedizione al suo lavoro e amore per i suoi studenti.

Poi il ginnasio. Un napoletano con le braccia tatuate che si infiammava raccontando le gesta di Ettore e insultava Agamennone, mentre le luci in platea venivano spente e la cattedra diventava un palcoscenico. E poi essere spediti a casa a studiare semi – a memoria le similitudini contenute nei canti, paragonandole alle canzoni di Battisti.

é questa la scuola che dovrebbe essere. che è.

Personaggi di carta e Amore di carne

2010-09-27T14:36:00.001+02:00

E’ facile, giocare coi personaggi di carta, facile e divertente. Prendi la testa di qualcuno della realtà, perché inventato di sana pianta sarebbe troppo bello o troppo brutto, e poi è come giocare a quel vecchio “Gira la Moda”. Gli metti i vestiti che vuoi, lo colori col tessuto che vuoi, puoi renderlo allegro oggi e ombroso domani, semiperfetto e facile da gestire sulla carta quando sei stanca, o più complesso e introverso quando ti vuoi sfidare. Le presone come i personaggi non esistono, mai. Proprio per questo è bello crearli, e magari domani farli innamorare di qualche donna di carta, e sperare che due persone di carne possano vivere lo stesso amore coinvolgente che tu hai creato con l’inchiostro, perché no.

Invece l’Amore non è di carta, l’ Amore è di carne e sangue, ossa e respiro. L’Amore è gioia, libertà, impegno, lacrime e fatica. Amore è tenerti per mano mentre raccogliendo il vestito intorno alla vita metto i piedi a bagno .Amore è guardarti dormire, abbracciarti e sentire il tuo respiro. E’ emozionarsi mentre arrivi, disperarsi dentro quando te ne vai. E’ conoscere i tuoi passi e la tua pelle. Amore è litigare, piangere e urlare, e aver paura che tu domani non ci sia più. L’Amore non è carta e inchiostro, l’Amore è vita.

Un Giorno – David Nicholls

2010-09-23T17:31:00.001+02:00

“…e poi Emma Morley muore e tutto quello che ha pensato e vissuto si dilegua e sparisce per sempre”.

E in fondo è giusto che finisca così. Che una favola moderna non abbia il lieto fine. é strana, questa cosa. Ma è così, non so se l’avete mai pensato anche voi. Che forse siamo troppo disincantati e disillusi per credere al “vissero felici e contenti”, e allora torna in voga l’antica e immortale unione di eros e thanatos. Ci sembra vero e romanzesco solo l’amore che va oltre la morte.

In un vecchio post avevo scritto che il miglior finale era quello di Cunegonda e Candid…. (“ma noi bisogna che lavoriamo il nostro orto”, rispondeva Candid). Ma forse così è ancora meglio.

Chi non sa di cosa sto parlando, corra a comprare il libro che dà il titolo al post e il Candid di Voltaire. non ve ne pentirete

Torino,16 settembre 2010

2010-09-18T16:12:00.001+02:00

La folla, i salti, le urla, la mano di mio fratello nella mia durante l’attesa davanti ai cancelli.

C’era da aspettarselo, che sul maxi schermo alla fine di “Buonanotte all’Italia” sarebbe apparsa la foto di Falcone e Borsellino. Dovevamo aspettarcelo, che alla fine ci avresti detto che dobbiamo essere ottimisti e pensare che il meglio deve ancora venire.

Due ore e un quarto passate a urlare contro il cielo. Grazie mamma, grazie Fabri. Grazie, Liga,

Vuoti

2010-09-06T17:11:00.001+02:00

Tornata dalle vacanze, con una bella striscia bianca sulla pancia provocata da un’ustione. Tornata dalle vacanze con foto meravigliose, ricordi di bagni coraggiosi e scorpacciate di pesce, e la gioia di dormire con te. Tornata dalle vacanze felice di essere stata con la mia famiglia, di aver ritrovato la capacità di ridere con mio fratello, anche se lui è proprio scemo. Parlavo di due vacanze diverse.

Tornata a studiare come una matta, con l’incubo dell’idoneità e dei sistemi di elaborazione dell’informazione. Tornata ansiosa di cominciare il tirocinio.

Triste al pensiero di andar via di casa, e ansiosa di ricominciare con te la nostra routine. Dopo gli esami cazzeggiamo due settimane.

-con troppe cose da fare, ci si sente un po’ vuoti

Mi è capitato

2010-08-03T15:13:00.001+02:00

Mi è capitato di affrontare situazioni difficili. Mi è capitato di essere non per causa mia in tunnel di cui non vedevo il fondo. Mi è capitato di non riuscire a parlarne. mi capita oggi di accorgermi con sgomento che non ricordo l’ordine esatto di certi eventi. mi capita di pensare che se non capisci devi stare zitto, al massimo abbracciare.

E allora leggo e non commento, ma leggo e mi sconvolgo. Gruppi sconfinati di ragazze che si sostengono a vicenda, che si fanno coraggio, che si spingono l’una con l’altra, parola dopo parola, commento dopo commento nel tunnel della morte. Ragazze dai 14 ai 30 anni suonati, e forse queste ultime meriterebbero di essere arrestate, perché quando si scrive sul web ci si prendono delle responsabilità, in fondo.

E io mi sconvolgo, mi guardo allo specchio e sfoglio le foto e i diari, e mi chiedo chi sono. Se sono così più forte, che ho sempre combattuto, che al massimo mi sono isolata per un annetto, ho pianto e morsicato cuscini nello sforzo di farcela. Che mai e poi mai me la sono presa con me stessa e col mio corpo, che mai ho dato intenzionalmente dolore a chi mi amava. E in fondo nemmeno a chi non mi amava, perché non serve a nulla.

Ho lottato sapendo che sarebbe arrivato il sole, e prima il sole era nebuloso e mi ha spinto a scrivere e uscire; poi il sole aveva l’armadio verde, e poi alla fine i capelli scuri e gli occhi scuri, e un neo proprio lì sotto l’occhio.

Grazie a Mamma, a Otti, a Mauri, ai Pazzi che popolano il pianeta.

Questo voleva essere un post contro i blog “pro-ana”. ma dato che non posso capire, non commento davvero.

Bianca come il latte rossa come il sangue

2010-07-11T21:07:00.001+02:00

A un tratto lo chiudo, imponendomi di non andare più avanti, altrimenti non ce ne sarà più per stasera, per domani. Lo lascio lì sul letto, prima di andarmene ci infilo la chiavetta Tim per non perdere il segno. Mi alzo, cambio gli occhiali e cerco il telefono, cosciente dei miei sogni, a vent’anni. Faccio uno squillo al mio sogno, ancora in volo da Cagliari a Orio al Serio: servizio gratuito recall. Mi richiami tu, Amore? Mi avvicino alla finestra, non c’è nemmeno una nuvola. Ho paura di volare.

Passo davanti alla stanza dove giocano i tre bambini di cui mi occupo ancora per una settimana, bacio quello biondo come me. “Sono felice che tu sia mio fratello”. La risposta è rapida, ovvia, scontata:” Ti droghi, Otta?”. non mi drogo, sto solo leggendo un libro che mi piace, voi sapete che non so fare recensioni per cui accontentatevi e seguite il mio pensiero.

Torno in camera e guardo la foto sulla quarta di copertina, e vorrei sapere cosa c’è di lui in ogni singolo personaggio, dove smette di essere il Sognatore per cominciare a essere Leo. . Chissà se anche gli altri mettono tanto di sé in quello che scrivono, come faccio io.

Mi piace davvero ,il primo libro che mi piace davvero dopo tanto tempo (e tanti treni). E non solo perché i congiuntivi sono al posto giusto, ma perché ti prende, ti immedesimi, capisci. Perché tutti abbiamo avuto e abbiamo paura del bianco, conosciamo il dolore e la paura della solitudine, anche se dura solo un pomeriggio. Perché tutti diventiamo grandi, uomini e donne, grazie a ogni singolo gesto, come Leo.

Ora studio, l’esame incombe. Lo finisco domani. Stasera. Dai, leggo ancora cinque minuti.

Guardando dove piove

2010-06-29T14:22:00.001+02:00

La Pazza stava seduta sul davanzale, con la guancia appoggiata alla finestra, e osservava l'acqua scrosciare e la grandine abbattersi sui tetti delle macchine, bollandole con violenza.

Lei era così, era sempre rimasta…dove non pioveva, sotto un ombrello. Un ombrello qualche volta nero, qualche volta rosa, spesso azzurro. Aveva camminato sotto quell’ombrello, sempre. Aveva visto, vissuto, sofferto. Si era chinata a vedere la sofferenza più vera, la rabbia più crudele. Schizzi di sangue e fango l’avevano colpita mentre piangeva. Ma lei aveva l’ombrello, lo scudo, la forza. E andava avanti senza mai deviare. Impegnandosi, amando,lottando .Amandosi. Ogni tanto osservava i suoi fianchi allo specchio e correva a pesarsi. Poi cucinava piatti d’amore.

E ora era al sicuro a guardare la pioggia, scacciava l’ansia che era la sua vera nemica con qualche pensiero sereno. E se qualcosa la turbava, mandava un messaggio a un’amica che non aveva mai incontrato ma di cui si fidava, e insieme ne parlavano.

Era fortunata lei, ad avere l’ombrello della forza.

2010-06-25T14:22:00.001+02:00

Voglia di fare…NIENTE!!!

Un padre e una figlia

2010-06-20T14:40:00.001+02:00

("25 ottobre 2008)

Con un padre litigherai tanto, avrai divergenze di vedute e di principi. Arriverete a insultarvi, a non parlarvi per settimane. Ma lo difenderai sempre davanti agli altri, a spada tratta, irrazionalmente, perché è il tuo papà. Riconoscerai subito il suo profumo sul cuscino, anche se ora dorme in un letto diverso in una casa diversa. Avvertirai con tenerezza gioiosa il suo russare, se sono anni che non dormite nella stessa casa. Ti intrufolerai nel vano mansardato della sua stanza dove tiene i libri e riempirai lo zaino; ma alla porta perderai buona parte del bottino, questo non l'ho letto, questo nemmeno, questo non me lo ridaresti più....A un padre non dirai mai di avere un blog, ma gli farai leggere da un quaderno pezzi che non hai pubblicato. Per un padre ti preoccuperai, ti agiterai, ti incazzerai. Farai di tutto per aiutarlo, anche se sai che non puoi. Con un padre troncherai una telefonata, dieci, cento. Spegnendo il telefono con rabbia. Vedrai con chiarezza e timore i suoi difetti e le sue colpe immense. Ma terrai sempre quella foto sulla scrivania. Quella con te bambina. Con quello sguardo rapito che per un'altra donna non ha avuto, non ha, non avrà mai.

Si scioglie

2010-06-18T11:31:00.001+02:00

e poi si scioglie il nodo, all’improvviso…Appena smetti di provarci tu lui si libera da solo, via. E torna la vita di prima. Non appena smetti di massaggiarlo, di metterci su il balsamo ogni mattina, o anche nervosamente di tirarlo.

E le metafore sono strane in confronto alla vita. Perché se avessimo tirato ancora per scioglierlo, il nodo avrebbe spezzato la corda. E non ci sarebbe stato più nulla da fare.

E invece ora è sciolto, e la corda danza libera nelle nostre mani. Ed è di nuovo sole, baci, risate, il tuo sorriso. E la nostra vita, e la mia mano nella tua. Ti amo

Malinconia?

2010-05-24T18:52:00.001+02:00

Bella, forse più che bella. Bella come non era, bella come si viene solo in foto. Bella come qualcuna in foto non verrà mai. Bella nel blu del Paradiso che per lei non arriverà mai, perché per lei non esisterà mai. Bella nel mostrare la sua azzurra ferita.

Indifesa nell’azzurro, silenziosa nella nebbia. A chi la toccava non regalava un sorriso, a chi la chiamava non rispondeva. Li derideva, quelli che le allungavano fazzoletti e cioccolato. Perché se ci stai immerso troppo tempo, la banale felicità ti annoia. E allora si chiudeva nell’azzurro, dove non c’erano limiti e telefoni. Dove non c’erano speranza e desideri, amori e dolore. Dove non c’era niente.

Solo sogni, e il gusto dolce e misterioso del non esistere.

“Balaustra di brezza, per appoggiare stasera la mia malinconia” (Giuseppe Ungaretti)

A memoria

2010-05-04T19:23:00.001+02:00

Nel preparare quest’esame mi sto soffermando su poeti che già conosco, e per tanti mi salgono spontaneamente alle labbra almeno un paio di versi, per qualcuno delle intere poesie. Sì, perché io alle elementari ho studiato le poesie a memoria. Oggi non si usa più, mio fratello non ne sa nemmeno una…Le maestre di oggi lo trovano inutile, secondo loro basta leggerle e capirle. Io penso che qualche poesia custodita in un angolo della testolina costituisca un bel bagaglio culturale, senza contare che imparare dei versi è un bell’esercizio per la memoria…

Questa è una di quelle che ho imparato più di dieci anni fa e ricordo ancora, ed è anche una delle mie preferite

IMITAZIONE, Giacomo Leopardi
Lungi dal proprio ramo,
Povera foglia frale,
Dove vai tu? Dal faggio
Là dov'io nacqui, mi divise il vento.
Esso, tornando, a volo
Dal bosco alla campagna,
Dalla valle mi porta alla montagna.
Seco perpetuamente
Vo pellegrina, e tutto l'altro ignoro.
Vo dove ogni altra cosa,
Dove naturalmente
Va la foglia di rosa,
E la foglia d'alloro

Che delusione…

2010-05-02T14:20:00.001+02:00

Il Signor Carlo Codega saltava spesso fuori dalla bocca della mamma e della nonna quando si parlava di qualcosa di molto vecchio o superato. Se provavo a chiedere informazioni più precise sulla sua identità, le risposte erano solitamente due : “guarda, so solo che era l’uomo più vecchio di Monza”, oppure “era un amico della nonna Luisa”, che era la mia bisnonna.

L’altra sera la mamma ha finalmente ammesso di non saperne nulla: “Fai una ricerca su google, non so nemmeno se sia esistito”.

Detto, fatto. Due sono le ipotesi prese in considerazione per spiegare quest’espressione: secondo alcuni, la sua origine dev’esser fatta risalire al 1700, quando gli uomini si lisciavano i capelli usando la cotenna (codega) di maiale; l’altra teoria si rifà al fatto che, nel primo Ottocento, il servo delle vecchie casate veniva chiamato “codega” perché indossava la marsina con le falde (i codegh).

Che delusione, gente. Io me lo immaginavo come un aristocratico signore della Monza tardo ottocentesca, col cilindro e la marsina…. sarebbe stato meglio non fare la ricerca…

Domenica, 25 aprile 2010

2010-05-01T14:39:00.001+02:00

Una corsa attraverso i campi, la campagna. Con le betulle e i corsi d’acqua che sfuggono via rapiti dalla velocità di questo mondo, un paesaggio inutile osservato per la prima volta. Un campo nomadi abbandonato, la carcassa di un’auto rossa.

La tosse in gola e il rumore forte nelle orecchie, l’aria maleducata che ti disturba mentre cerchi di stringerti al collo la sciarpa azzurra, mentre fa tanto caldo.

Il trench stropicciato e il trucco sfatto dal sudore, dalla corsa e dal disagio. Mi ero fatta così bella per te, Amore, per correre tra le tue braccia e guarda adesso come sono ridotta, tutta sgualcita a mangiare un panino appoggiata al vetro.

Ma proprio non c’è un posto, su questo treno?

Essere Obiettivi

2010-04-28T09:00:00.001+02:00

Com’è difficile, certe volte, essere obiettivi. Parlare con pacatezza, con calma, quando si sta prendendo una decisione che sconvolgerà tutti i tuoi ritmi, che renderà tutto più difficile. Forse più forte, ma più difficile.

Com’è difficile parlare con chi forse non vuole ascoltare, com’è difficile parlargli tenendo a bada l’egoismo. Cercando di ragionare con serenità, senza pressioni. Alla fine voglio solo quello che è meglio per te. Senza dover soffrire troppo.

il blocco dello scrittore

2010-04-19T22:36:00.002+02:00

"Se son di umore nero allora scrivo, frugando dentro le nostre miserie,di solito ho da far cose più serie: costruire su macerie, o mantenermi vivo..."

Vi giuro che sono ancora viva, è che per ora proprio.....meglio tacere e sembrare stupidi che scrivere e darne la conferma.

In attesa che resusciti, visitate http://periferichedarte.blogspot.com/.... Vi abbraccio

Che abbia finito l'inchiostro....?.....

Apologia della Cultura?

2010-03-25T16:04:00.001+01:00

La pazza camminava piano, a testa bassa, con le lacrime di rabbia e indignazione che le scivolavano dalle ciglia portando con sè tracce di mascara viola e brandelli di isterismo. Le acque del Po scorrevano placide e sporche accanto a lei che procedeva incurante della rena che le sporcava gli stivali, stringendosi nel cappotto ormai inutile, per la primavera torinese. Uno sguardo alla Mole e uno alla Basilica di Superga. Uno sguardo innamorato, pieno di aspettative. Di ammirazione. Nella borsa riposavano Schopenhauer e Petrarca. Che non avevano salvato vite umane né costruito ponti o ospedali, ma erano importanti lo stesso.

La Pazza piangeva, dal nervosismo. Dalla rabbia. Dalla delusione. Cazzate. La letteratura, la filosofia, cazzate. Perchè non servivano a niente, perchè “lo dicono tutti” che sono cose un po’ così. E lei aveva risposto male, a quelle accuse. “Lo diranno i bifolchi”, aveva risposto.

Ma alla fine, che senso aveva arrabbiarsi, che senso aveva rispondere male? Lei non doveva giustificare a nessuno le sue passioni, non era tenuta a difenderle. non era tenuta a spiegare il Cantico di Bacco e Arianna a chi era sordo all’allegria dei versi, a raccontare la speranza della Signorina Felicita a chi non capiva il silenzio vero. Si arrangiassero.

Non era tenuta a spiegare l’importanza dei classici a chi la disconosceva. Si arrangiassero coloro che non capivano che Euripide, Saffo e Seneca sono meravigliosi e per nulla morti perché l’uomo è sempre lo stesso dall’alba dei tempi. Avrà costruito ponti e strade, avrà sconfitto il tifo e vinto un po’ di guerre, ma dentro è sempre lo stesso. Pensa, vive, ama e muore nello stesso modo. Forse solo con parole diverse.

Lei li sapeva leggere quei classici, aveva gli strumenti per decodificare i riferimenti, le allusioni, le formularità, e voleva imparare sempre più cose. E tutto ciò la arricchiva, la rendeva felice, la faceva sentire piena di un non so che meraviglioso.

Asciugandosi gli occhi con le unghie corte, levò lo sguardo verso la città di Sindone e Superga, e respirò il profumo della primavera. Non doveva difendersi da nessuno. La sua corona di alloro e il suo pezzo di carta sarebbero serviti a qualcosa. Di sicuro

(Non cercate Superga con google. Troverete le scarpe, ahimè)

Se…riesci a pensare, senza fare dei pensieri il tuo fine

2010-03-25T15:32:00.001+01:00

Se… riesci a non perdere la testa, quando tutti intorno a te la perdono e ti mettono sotto accusa; Se… riesci ad aver fiducia in te stesso, quando tutti dubitano di te,ma a tenere nel giusto conto il loro dubitare; Se… riesci ad aspettare, senza stancarti di aspettare,o, essendo calunniato, a non rispondere con calunnie o, essendo odiato, a non abbandonarti all’odio pur non mostrandoti ne troppo buono ne parlando troppo da saggio; Se…riesci a sognare senza fare dei sogni i tuoi padroni; Se…riesci a pensare, senza fare dei pensieri il tuo fine; Se…riesci, incontrando il Successo e la Sconfitta a trattare questi due impostori allo stesso modo; Se… riesci a sopportare di sentire le verità che tu hai dette,distorte da furfanti che ne fanno trappole per sciocchi,o vedere le cose per le quali tu hai dato la vita, distrutte e umilmente, ricostruirle con i tuoi strumenti ormai logori; Se…riesci a fare un sol fagotto delle tue vittorie, e rischiarle in un sol colpo a testa e croce, e perdere, e ricominciare daccapo senza dire mai una parola su quello che hai perduto; Se… riesci a costringere il tuo cuore, i tuoi nervi, i tuoi polsi a sorreggerti, anche dopo molto tempo che non te li senti più,ed a resistere quando ormai in te non c’è più niente, tranne la tua volontà che ripete …resisti; Se…riesci a parlare con la canaglia senza perdere la tua onestà o a passeggiare con il re senza perdere il senso comune; Se…tanto amici che nemici non possono ferirti; Se…tutti gli uomini per te contano, ma nessuno troppo; Se…riesci a colmare l’inesorabile minuto, con un momento fatto di sessanta secondi;

Tu hai la terra e tutto ciò che è in essa e quel che più conta………

…………SARAI UN UOMO…….figlio mio

Il forte di Bard

2010-03-24T09:26:00.001+01:00

Avevo già provato a raccontarlo e a descriverlo nel blog del corso di “Tecniche dei nuovi media”, Periferiche d'Arte, ma non ero rimasta soddisfatta della riuscita del mio post. Sabato ci sono tornata, per la terza volta, col mio fidanzato, e voglio provare a riparlarne.

Pioveva, e dalla statale il Forte appariva sfocato, perso nella nebbia. Salendo con gli ascensori di vetro ci sentivamo sempre più inghiottiti dalle nuvole, nel nulla, verso il cielo, come dice la pubblicità “Valle d’Aosta, sopra di te solo il cielo”.

Dopo la biglietteria l’accesso al museo delle Alpi avviene per mezzo di uno scalone moderno illuminato nella penombra, mentre sul soffitto scorrono delle nuvole e risuonano le note di “Poema alpino”. Saliamo già immersi in un’atmosfera di sogno, procediamo lentamente per il corridoio buio ai cui lati scorrono cartoline d’epoca e alcune più recenti; il cunicolo termina in una sala luminosa in cui campeggia una riproduzione del Dahu, l’animale mitico delle Alpi occidentali. Nella sala successiva sono allestite delle vetrine con fiori e sassi e un video seguibile individualmente racconta le tragica battute di caccia dei Savoia e la gloriosa nascita del Parco Nazionale del Gran Paradiso.

Le tre sale successive sono più scientifiche, trattano mutamenti climatici e demografici, a me interessano meno e procedo veloce, mentre Mauri si ferma attento davanti alle cartine.

Poi, il momento più bello di tutti: il video col volo di un’aquila dal Monte Bianco al Forte di Bard proiettato sul pavimento. Ci stupisce, ci cattura.

Le sale successive sono dedicate alla vita dei montanari, la ricostruzione di una “stube”, le sculture dei santi protettori, collezioni di foto ingiallite dal temo.

Poi la parte dedicata allo sport, le foto delle ascensioni al monte Bianco e al Cervino. Dopo la sala con la ricostruzione della tradotta, la guerra che svelò le Alpi al resto dal mondo.

E siamo di nuovo al capolinea, le corti del Forte umide di pioggia; una tappa al deludentissimo bookshop e scendiamo a piedi, per la strada lastricata.

Ripartire

2010-03-16T23:15:00.001+01:00

Che brutta cosa, il periodo di stanca del blog. Il suo nemico più grande è la mancanza di tempo, tempo per scrivere, per leggere, per pensare. Ma io al mio blog tengo, come a un bambino. E’ qui che ho vissuto, qui che mi sono raccontata, qui che ho riflettuto nel momento stesso in cui buttavo giù i pensieri…

E allora si riparte, da qui con un grafica nuovissima, e dal blog collettivo del corso di Teoria e tecniche dei nuovi media,"Periferiche d'Arte".

D’altronde c’è scritto anche qui a lato:”Lavori perennemente in corso, qui”…

Una StelladiNeve insonne vi augura la Buonanotte

Supercalifragilistichespiralidoso

2010-03-06T21:20:00.001+01:00

Chissà cos’avete pensato leggendo il titolo….Chissà cosa vi aspettate da me, dalla vostra Stelladineve che ricompare dopo un mese…. Devo deludere le vostre aspettative, in questo post non troverete scritto niente.

A meno che non vogliate sentire le lamentele di una pendolare isterica, di un’universitaria un po’ stremata dalle tante ore di lezione sempre in posti diversi, le parole dolci di una fanciulla innamorata del suo uomo, quelle tenere di una bambina che si sente un po’ sola senza la sua mamma e il suo fratellino…..

Un post per dirvi che ci sono, e che vi leggo anche se non vi commento, davvero. é solo che non ho tempo.

Un abbraccio collettivo

In morte del liceo classico

2010-02-08T17:09:00.001+01:00

Cito testualmente da LaStampa.it :”L’insegnamento della lingua straniera, prima previsto nei soli due anni di ginnasio (anche se la maggior parte dei licei aveva esteso i corsi all’intero quinquennio), sarà ufficialmente in programma per tutti e 5 gli anni di studio. Verrà potenziata l’area scientifica, con gli insegnamenti di Fisica e Scienze che potranno essere attivati dalle istituzioni scolastiche anche nei primi due anni. I corsi di Storia e Geografia, che oggi prevedono due ore settimanali, dovrebbero essere fusi nell’insegnamento di «Geostoria», articolato su 3 ore settimanali. L’orario resterà di 27 ore settimanali nel biennio e di 31 negli ultimi tre anni. L’ultimo cambiamento è formale: scompare il ginnasio, il corso andrà dalla prima alla quinta liceo.”

é quanto la Gelmini farà del liceo Classico. Appena l’ho letto ho ringraziato la mamma di avermi fatto nascere in tempo per permettermi di frequentare un liceo classico vero. Come giustamente scrive l’articolista, l’insegnamento dell’inglese è diventato OBBLIGATORIO per tutto il quinquennio da almeno sei anni nella STRAgrande maggioranza dei licei, per cui questo non è ,come vorrebbe farci credere MariaStar, una super innovazione che cambierà il liceo. Per quanto riguarda l’introduzione dei corsi di scienze, in tanti licei esiste già la formula “Liceo classico per le scienze”, anche se personalmente continuo a pensare che sia un ossimoro. Per quanto riguarda la Geostoria (writer me lo segna come errore….) rimango allibita, esterefatta, inorridita. Che cos’è?????? Rassegnamoci, i futuri classicisti non sapranno più né la geografia né la storia. Arrivo all’ultima, pronta a esplodere. SCOMPARE IL GINNASIO??????????? mi autocensuro….è idiozia allo stato puro.

I martiri

2010-01-28T09:36:00.001+01:00

Post di semplice riflessione, tra una pagina e l’altra del libro di Storia e del Secolo Breve. Post apolitico. Giusto un rapido pensiero.

Ieri era il giorno della Memoria. Ovunque manifestazioni, spettacoli teatrali, il film su Anna Frank alla tele, le lezioni speciali a scuola. Giustissimo tutto questo, il genocidio ebraico è una delle pagine più brutte della storia di tutti i tempi. Però non è l’unico. Negli stessi campi di concentramento morirono molti altri, omosessuali, malati, oppositori del regime. Durante la prima guerra mondiale gli Armeni di Turchia furono STERMINATI. Successivamente, migliaia di Italiani, giuliani e dalmati morirono orrendamente nelle foibe del Carso ad opera di Tito. Così come gli ebrei avevano come unica colpa quella di essere ebrei, quelli avevano come unica colpa quella di essere italiani. Dovevano SPARIRE da quel territorio. E furono cancellati: lapidi di italiani eliminate da cimiteri in Istria e registri parrocchiali bruciati.

Per ricordare queste vittime non solo non ci sono pubbliche manifestazioni, ma i libri di storia dedicano a ciascuno una media di due righe. Il Secolo Breve, saggio che ripercorre e cerca di interpretare il lasso di tempo che va dal 1914 al 1991 non nomina questi massacri. Non un cenno. E siccome l’esame è martedì l’ho letto tre volte ;)

Mi chiedo solo: perché? Ci sono massacri di seria A e di serie B? o le vittime del comunismo devono essere taciute per qualche motivo?

A volte ritornano

2010-01-24T14:12:00.001+01:00

ricordi completi di odori e sensazioni tattili. Oggi è il turno di quel ricordo lì, di quell’oggetto che odiavo e che ho deciso avrei dimenticato per sempre e mai più rivisto dopo l’ultimo giorno di scuola. La Nera Signora, che stava lì inquietante e silenziosa dai tempi del fascismo, sempre più sporca e rovinata ma sempre lì, incombente e fastidiosa. Quella polvere dall’odore sgradevole che irritava le mani e macchiava i vestiti, attenta al golf nero! Quel suo schiavetto sempre più repellente che tante volte è stato usato come arma impropria. E poi la sensazione che irradiava, quella donna mostruosa. Bastava avvicinarsi un po’ che non capivi più nulla. Interrogazioni lente, faticose, con attenzione scrivevi un numero cercando di non contaminarti le unghie, mentre eri sorda ai suggerimenti che giungevano dalla platea a cui la Nera Signora non era riuscita a sottrarre il cervello. A volte provavi lottare, allora ti sentivi presa dalla sicurezza e andavi spedita….un numero dopo l’altro, positivi e negativi “ si fa così….poi così poi così…riporto di uno…questo lo metto sotto…qua semplifico così…radice quadrata di 67682333 qualcuno la sa? ecco, finito. Giusto?”…per poi sentirsi dire, inesorabilmente “soluzione originale, ma è sbagliato”. E la Nera Signora aveva vinto di nuovo. Non si scappava alla maledizione della lavagna

Mi piace vederti girare per casa

2010-01-14T12:41:00.001+01:00

Com’è difficile tornare dalle vacanze, scrivere l’elenco degli impegni, ricominciare a studiare. Non c’è un momento di pausa, ti siedi a scrivere e subito qualcuno ti chiama.

Il titolo….Ho letto un pezzo su questa frase qualche tempo fa da Pim. Le mie vacanze a Valtournenche sono finite così, quattro giorni là da soli io e il mio fidanzato, mentre la neve cadeva lenta e silenziosa fuori dalla finestra. Ed è stato così bello, così semplice e quotidiano, così divertente preparare da mangiare insieme….Così rassicurante vederlo camminare per il mio ambiente sereno e rilassato. Ed è stato brusco il ritorno a casa, lunghe ore da sola, svegliarsi e non sentire il suo respiro.

Il 2009

2009-12-30T16:52:00.001+01:00

E siamo arrivati alla fine. E sembra sempre sia ieri che ti baciavo nel buio mentre la radio della macchina diceva, a lettere luminose, 1/01/2009. E invece un altro anno è andato via. Un anno faticoso. Mesi di preoccupazione per il piccolo che non stava bene, mesi di esami, di viaggi su e giù, col treno come prima certezza.

Un anno di sorrisi, di baci, di amore. Di crisi superate con la speranza e con la forza della tenerezza. Di grandi risultati, di sforzi premiati, di amicizie rafforzate. Di libri letti e meditati mentre il treno correva nel buio. Di nuove esperienze. Di vacanze al sole, e scoprire che mi piacciono le cozze.

Auguro a tutti voi un 2010 sereno e pieno di belle sorprese. Il 2009, l’anno della crisi economica e della suina, è stato per me un anno felice.

Vi abbraccio.

Stelladineve

Tempo di Festa

2009-12-24T12:38:00.001+01:00

Quest’anno non ho fatto il calendario dell’Avvento. Per la prima volta da che mi ricordo, la mamma si è dimenticata di comprarmelo, e io più che lamentarmene non ho fatto. Mi è sempre piaciuto tanto, una casellina ogni giorno (quello con le figurette, niente cioccolato o sorpresine) fino all’arrivo di Babbo Natale, più due immaginate fino al mio compleanno, e quest’anno sono 20.

Oggi è il 24 dicembre, dice il calendarietto di Vista nell’angolo. Arrivo a Natale senza nessun conto alla rovescia, con tanta stanchezza e quattro denti in meno, ma con poca frenesia. Anche con poca voglia di scartare in pacchi, a dire il vero. Ma aspetto con ansia il 27, il momento di sedermi a tavola con la mia famiglia, non più in tre ma in quattro (vero Ste?) e magari anche in cinque (dai Amore vieni anche tu…).

Auguro a tutti voi un Buon Natale, nella speranza che domani il sole vi porti un sorriso. Vi abbraccio tutti, nessuno escluso. Preparate un bell’albero, stasera. E domani mattina accendete le lucine, e accogliete i vostri bambini nel lettone. Anche se tra tre giorni magari compiono vent’anni.

Stelladineve

….Domani

2009-12-21T16:57:00.001+01:00

“La giovane donna attraversò a passo svelto la piazzetta innevata a cui i fiocchi che cadevano incessantemente conferivano un’atmosfera magica e irreale. Indossava un giaccone nero col bordo di pelliccia e una cuffia grigia, ai piedi calzava Moon Boot argentati. Si infilò rapida nel bar lì accanto dove si liberò dalla giacca. Era bionda, non troppo alta ma sottile. Portava un golfino azzurro con scollo a V sopra una camicia bianca e jeans neri. Alle unghie uno smalto rosso scuro, e al polso destro portava un bracciale Dodo con troppi animaletti e un altro più grosso, con un cuore e una stella. Al collo un fiocco di neve luccicante, alle orecchie due pendenti che terminavano con due angioletti brillanti. All’anulare della mano destra una fedina d’argento. Seduta a un tavolino sorseggiava un caffè bollente. Dalla borsa abbandonata sulla sedia lì accanto prese il telefono, e rispose al suo uomo.”

Io

2009-12-21T16:45:00.001+01:00

Scrivo questo post liberamente, così come mi viene, dopo aver letto quello di Irene.

Gli sguardi generali mi portano sempre a riflettere su chi sono io, anche se questo può risultare sociologicamente meno interessante di uno sguardo d’insieme, d’altronde chi mi conosce sa per me l’individualità è al primo posto, e combatto ogni giorno per essere “diversa” e insieme “normale”.

Mi sono sempre considerata una via di mezzo. Fa un po’ ridere vederlo nero su bianco ma cerco di continuare. Una via di mezzo tra chi studiastudiastudia e basta, e tra chi vive di eccessi, solo di giochi o solo di sofferenze. Ho sempre tanto studiato, al punto che prima degli esami le mie braccia sono coperte di eczemi, ho sempre voluto dare il massimo perché credo di meritare di ottenere il massimo da me stessa. Ho sofferto, sofferto nel profondo del cuore, ho conosciuti grandi delusioni, pianti laceranti senza mai perdere un sorriso di speranza. Ho preso decisioni sull’onda dei sogni, immaginando “come sarà” per poi scoprire che era meravigliosamente più bello e più vero. Ho sempre preferito di più stare a casa a leggere, non solo oggi che nevica e ho mal di denti, ma ora sto provando a vincere quest’inclinazione. Ho incontrato l’amore e ho smesso di averne paura. Adoro la mia famiglia, le mie montagne e il mio piccolo mondo, e più di tanto so che non me ne allontanerò mai, perché io sono così. Mi sono infuriata per le ingiustizie, ho pianto di rabbia per poi trovare una soluzione colorata d’azzurro. Ho letto tutto ciò che c’era da leggere accanto al camino, e ora cerco di scrivere qualcosa io. Fuggo le folle, la gente, le feste come la peste, cerco comprensione e sincerità, ambienti silenziosi e raccolti in cui posso dirvi chi sono io, e stare a sentire che siete voi

(Irene scusami. Non c’entra molto con quello che hai scritto tu. Però l’ho scritto davvero dopo averti letto :) )

In convento

2009-12-18T12:03:00.001+01:00

"Ma tu sei matta, sei in collegio da un anno e mezzo e vuoi anche rimanerci ancora”. Quante volte l’ho sentito dire, da chi è lì dentro come me e da chi mi guarda da fuori, magari immaginando chissà che realtà fatta di proibizioni e di silenzi. E invece io lì ci voglio rimanere perché sto costruendo le amicizie più belle della mia vita, ed è per questo che cerco ogni giorno di contribuire un po’ a risolvere i problemi che si creano, perché a me piace lì. Mi piace anche se devo rientrare alle dieci alla sera, tanto posso rimanere a chiacchierare e andare a dormire presto così poi la mattina si studia. E posso studiare quando voglio, nella mia stanza in cui sposto i mobili un giorno sì e l’altro pure anche se qualcuna mi dice che è una scemata, posso studiare finché qualcuno non bussa e allora scattano le chiacchiere e il the. E viviamo insieme senza essere troppo insieme, e allora c’è un equilibrio magico e se litighiamo risolviamo e capiamo che ci vogliamo bene davvero. E ci facciamo coraggio.

E correre alla sera nel corridoio in camicia da notte anche se è vietatissimo, al freddo. Per poi bussare e…..”Laura Laura fammi entrare!”

Come oggi

2009-12-16T19:35:00.001+01:00

Ci sono giornate che scivolano via proprio così, come oggi. Nel silenzio, nella noia. Giornate sfumate, giornate sfocate, giornate nebbiose, giornate malate. Giornate noiose. Proprio non sai cosa fare, cerchi un’occupazione che non ti stordisca, qualcosa che ti permetta di non dire, almeno per un po’ “che mal di denti, ho tanto freddo”. E stai un po’ nel letto a leggere “L’ora delle streghe,” e appena cominci a sentirti anche tu posseduta da uno spirito maligno pianti lì prima che sia troppo tardi, cambi lo sfondo al blog circa duemila volte e speri non metta fuori bandiera bianca, leggi un po’ di Vanity per sentirti viva e metti un po’ di Rouge Noir per sentirti umana mentre lui ti manca così tanto, mentre tuo fratello si riempie del tuo profumo e mentre cerchi di non soffocare ti dice “Buono, questo Chanel n.5”. Ottimo.

E poi fai la doccia tremando di freddo e ti accorgi che ti senti un po’ meglio, e con i capelli puliti e raccolti, il golf e la sciarpa ti siedi al tavolo perché vuoi scrivere qualcosa. Ma non sai scrivere proprio nulla, oggi.

Più di un mese…..

2009-12-15T11:06:00.001+01:00

Mi sono resa conto, un po’ con orrore, che non scrivo da più di un mese….vediamo un po’ le giustificazioni…dunque….ho dato due esami, ho tolto ieri sera altri due denti, ma soprattutto…quando viene l’ispirazione il computer non c’è mai. Ho festeggiato il primo Anniversario con Mauri, spolverando ho rotto lo gnomo portafortuna, ho letto un libro pazzesco e delirante, ne ho cominciato un altro…sono sempre io.

Il secondo bloggheanno è passato inosservato, me ne sono dimenticata con grande dispiacere. Con calma, vedrò di recuperare il tempo perduto.

Con piacere ho notato che, nonostante la mia assenza, il contatore delle visite non si è fermato un attimo. Vi ringrazio

Trovare un po’ di poesia in un saggio…

2009-11-13T12:38:00.001+01:00

“Seguire, in un pomeriggio d’estate una catena di monti all’orizzonte oppure un ramo che getta la sua ombra sopra colui che si riposa – ciò significa respirare l’aura di quelle montagne, di quel ramo”

Walter Benjamin “L’opera d’arte nell’epoca della tecnica”

Le croci

2009-11-13T10:58:00.001+01:00

La diatriba sui crocifissi mi fa venire in mente le croci. Le croci sulle cime delle montagne, quelle alte di ferro battuto, e quelle piccoline di legno messe tra le rocce dove sono caduti gli alpinisti. Sono i simboli di una spiritualità profonda, che non sempre ha molto a che vedere con la religione, ma sono bellissime

nella foto a sinistra la Croce Carrel, situata ai piedi del Cervino, dove nel 1890 morì la guida valdostana Jean Antoine Carrel durante la sua cinquantunesima discesa dal Cervino.

Nella foto in alto, la funivia di Punta Helbronner, sul versante italiano del Monte Bianco. Sulla terrazza panoramica si trova un rosso crocifisso di legno, con inciso “Se tutti i popoli del mondo volessero darsi la mano….”

Due monumenti suggestivi, in armonia perfetta con la pace che li circonda

Saggezza e indigestione...ti ricordi, zia?

2009-11-11T19:20:00.005+01:00

Week end a Monza prima di Natale, un po' di anni fa, più o meno una decina.
Dopo aver mangiato la pizza stavo seduta in cucina e frugavo nel sacchetto dei marrons glacés, a un certo punto ricordo di aver detto:"Mamma! Ce n'è uno grandissimo!"
La risposta fu, ovviamente "prendine uno piccolino e passa il sacchetto agli altri". Intervenne la zia :"ma scusa, fatti furba. Prendi il marron glacé grosso e non dire niente. Altrimenti nella vita tutti ti ruberanno le cose migliori, se le trovi per prima taci e tienile per te"

Onestamente non ricordo se poi mangiai o no il marron glacé più grosso di tutti, fatto sta che per tutta la notte tormentai l'intera famiglia perché lo strafogamento mi aveva causato un terribile mal di testa.

influssi da ieri, ovvero Sonja oggi

2009-11-10T18:22:00.004+01:00

(fantasie da Delitto e Castigo)

"Mi prostituivo, è vero. Disprezzando la mia anima quanto il mio corpo andando alla disperata ricerca di attenzioni, quando congelava la luce del sole. Camminando su è giù per la Neva osservando tutti e studiandoli e facendoli a pezzi perchè comunque ero superiore, anche se in tasca avevo il bigliettino giallo, e dovevo nascondermi dai gendarmi.
E adesso è tutto diverso. Chi avrebbe mai pensato che lo sguardo di due occhi scuri davanti alla statuetta del Buon Pastore potesse cambiare il mondo?
E così adesso non cammino più sulla Neva, e sto seduta accanto a un uomo sulle rive di un fiume in Siberia, e mentre guardo le acque che scorrono penso che li analizzo ancora tutti, ma non li condannerò mai come ho condannato me stessa. E stiamo lì, seduti, io e lui, io con le mie colpe e i miei delitti e lui con la sua innocenza e il nostro amore.
E che questi trent'anni non finiscano mai."

Sonja

Sonja. 15 ottobre 2008

2009-11-10T18:21:00.001+01:00

(fantasia da Delitto e Castigo)
"Mi prostituisco, è vero. Cammino su e giù sulla Neva in un abitino svolazzante, che fa passare il freddo direttamente nel cuore, e il foglietto giallo in tasca. Li osservo passare tutti, uno a uno, alcuni li invito, altri li lascio percorrere la loro strada. Sono tutti diversi, tutti uomini a modo loro, ognuno con le sue voglie e i suoi pensieri. Fisso curiosa quei due gendarmi laggiù, uno bellissimo e l'altro intrigante, così così. Ma loro fermano solo le donne oneste, non si sporcano le mani, mordono a sangue le vite di quelle fanciulle, abbandonandole piangenti sulla riva, mentre lustrano la divisa e incartano bugie, barba ordinata e ipocrisia, carrozza lucida e falsità. Li temo, li schivo e li odio, a loro non venderò il mio cuore per un'ora. Anche se forse dovrei esser meno schizzinosa, mio padre è morto, ubriaco si è fatto investire da un carro, per il funerale non ci sono soldi. Ecco là uno squallido impiegato, in un cappotto di coniglio, glielo ruberanno, e morirà di influenza, più che una puttana sembro una Cassandra. Ecco l'onesto, corre via, manco vede le foglie cadere, e non vede in che inganno è immerso. Un altro ha commesso un delitto terribile, incomprensibile, inconoscibile, sconta la pena in una prigione senza sbarre in Siberia, e là lo seguirò, mica per altro, ma perchè credo in lui e per redimermi, trent'anni non sono poi lunghi. Nè per una puttana, nè per un eroe condannato, sporco e ubriaco(ihih)"

Il libro del treno

2009-11-06T11:59:00.003+01:00

L'ho letto d'un fiato, in due viaggi. Senza mai staccare gli occhi dalle pagine per le tre ore in cui il treno correva attraversando la campagna. Alicia Giménez-Bartlett, "Una stanza tutta per gli altri". Dopo aver letto tutti i gialli dell'autrice mi sono avvicinata a questo volumetto che riposava intonso in un angolo della libreria di casa con un misto di curiosità e diffidenza. Chissà chi, Alicia Giménez senza l'ispettore Petra Delicado.
Nelle prime pagine del romanzo l'autrice finge di aver trovato il diario di Nelly Boxall, domestica di Virginia Woolf. Si sviluppa da qui il racconto di questa convivenza forzata tra due donne, il resoconto delle loro liti, dei loro contrasti, delle loro nevrastenie. Bellissimo

La leggenda del Cervino

2009-10-11T13:05:00.003+02:00

Anticamente i monti non erano, come lo sono oggi, merlati di vette e con i profondi solchi delle vallate, ma una muraglia uniforme, alta come le più alte cime.Al di qua delle Alpi esisteva un paese felice, i giganti che lo abitavano erano gente pacifica, dediti più ai piaceri della tavola che ai rischi della guerra.Il loro re si chiamava Gargantua.Un giorno Gargantua organizzò un grande banchetto a cui invitò tutti i suoi sudditi; mandrie intere furono macellate e cotte su spiedi di dimensioni mai viste e occorsero convogli di carri carichi di barili di vino per soddisfare la sete degli invitati.Fu una festa tale che l'eco è giunta fino ai giorni nostri.Alla fine del banchetto, mentre molti giganti russavano, vinti dal troppo cibo e vino, Gargantua venne colto da una curiosità: "Cosa si celava oltre i monti, quali paesi, quali strane genti al di là di quell'immensa muraglia opprimente che erano le Alpi?". Decise di partire per andare a vedere. Inutilmente i suoi saggi consiglieri gli ricordarono che sulla cima dei monti i demoni avevano la loro dimora e aggredivano con terribili scariche di pietre chiunque vi si fosse avventurato. E che draghi mostruosi, con l'alito avvelenato, erano nascosti nei laghi ai piedi dei monti, messi a sentinella per impedire ai mortali di avvicinarsi.Gargantua fu irremovibile, sicuro della propria forza e reso imprudente dai vino partì verso quella che oggi chiamiamo Valtournanche.Fu un viaggio tranquillo, a dispetto dei consigli.I demoni, forse preoccupati della statura enorme di Gargantua, si presero un giorno di vacanza e il nostro buon re iniziò, in tutta tranquillità, la scalata.Con i suoi passi smisurati in poco tempo fu sulla sommità e li si piantò, a gambe divaricate, per ammirare il panorama d'oltre alpe.Ai suoi occhi di gigante tutto apparve minuscolo, gli chaìets, le mucche al pascolo e gli uomini che lavoravano nei campi.Mentre guardava meravigliato quel mondo uguale al suo, ma in miniatura, i monti che lo reggevano cedettero al peso e, con grande boato di frana, si sbriciolarono.Quando il vento spazzò il polverone, Gargantua vide chele Alpi in quel tratto erano crollate e l'unico bastione rimasto intatto era quello che si trovava tra le sue gambe allargate.A questo il Cervino deve la sua forma a piramide.

2009-10-10T19:06:00.004+02:00

La Pazza stava ferma, con la testa inclinata, la borsa del ghiaccio sulla guancia gonfia e dolorante, l'Oki a portata di mano. Sulla scrivania, L'anima buona del Sezuan, Espiazione, la macchina fotografica e l'Ipod. E il cellulare e il cordless. E in verità non si sentiva una Pazza, e neanche una principessa, ma solo una povera Bambina.

E avrebbe voluto che il Cavallo Bianco le arrivasse alle spalle e la sollevasse tra le braccia, per portarla in un posto dove non c'era dolore, dove i buchi in cui prima c'erano i denti non avevano quel sapore disgustoso, dove non era tanto stanca. In un mondo senza incomprensioni, senza pianti e litigi. Nel loro mondo, dove c'era posto solo per l'Amore. Stava arrivando a prenderla, lo sapeva.

"No, non baciarmi ancora

2009-10-09T15:40:00.003+02:00

.....questo è quel momento che non torna piùùùùù...." Ve lo ricordate? Lo cantava Maria al Colonnello nel gazebo, la sera in cui si dichiararono il reciproco amore. Uno dei film che più amo in assoluto. E poi Maria aveva ragione. Non tornano più. Il primo bacio, il primo mazzo di rose, la prima sedia scostata a cena, la prima volta che si fa l'amore. Non tornano più, e un po' dispiace. Lui è sempre lì, e ogni volta che lo vedi pensi "com'è bello, sta con me", e ogni volta che ti siedi accanto a lui ti accorgi che non è più "altro da te", che è la tua quotidianità, e sei felice.

Ma com'era emozionante, prima. Dieci mesi fa

vecchie foto....

2009-08-28T15:44:00.002+02:00

Un album di foto trovato per caso, lei così giovane e bella, lui che sembra così tanto più alto. Pare sia merito di una giacca un po' lunga. Lei ora pensierosa ora sorridente, davanti a una chiesetta nel nulla con l'abito bianco.
Tantissimi anni più tardi, in cucina, lei lo rimprovera per aver rovesciato il caffè. qualche volta li ho visti abbracciati.
Mi chiedo cosa pensassero, quel giorno.
Certo non sapevano che il loro bambino sarebbe venuto da lontano, che da grande avrebbe avuto una cicatrice sul collo prima e un gran sorriso poi. Ma una certezza l'avevano, si vede. Che sarebbe durato per sempre.
Certezza che adesso ho anch'io.
Ma ho visto pianti, litigi, incomprensioni. Matrimoni finiti nel dolore. Ma anche loro, quel giorno, davanti alla chiesa, credevano sarebbe durato per sempre.
E allora io mi impegno, giorno per giorno. Con tanta speranza, e quella certezza nel cuore

Sul sentiero

2009-07-28T18:55:00.003+02:00

Ci sono delle volte in cui hai bisogno della salita, delle asperità del terreno, dello zaino sulle spalle che si fa sempre più pesante, ma non lo puoi appoggiare mai. Non ci sono appigli, tra quelle rocce. Devi arrivarci tu, lassù. Da sola, con le tue forze. Rincorrendo qualcosa che non c'è, che non è mai esistito. E spesso è inutile. Sudata e in lacrime, scoprirai che lì c'è il panorama, ma non il posto per riprendere fiato.

Altre volte dovrai arrampicarti, ma avrai lo zaino leggero e l'imbrago giusto. E le tue scarpette. Sarà dura, molto dura. Ma ci saranno gli appigli, e quando sarai stanca qualcuno ti tirerà su. E dopo camminerai in piano per un bel po', respirando a pieni polmoni e guardando il panorama sedendoti su un cuscino di rocce. Di tanto in tanto ti fermerai per cogliere una frase inaspettata e per bere, e il tuo bambino camminerà su quella strada. Ogni tanto dovrai scalare di nuovo, e sarai sempre più forte, sempre più capace.

Forse ai lati ti si aprirà qualche discesa, di quelle che corrono veloci verso le porte semi aperte del passato. Dovrai stare attenta, molto attenta. E continuare a camminare.

Perché è questo il tuo sentiero

....un altro sassolino...

2009-07-23T21:28:00.002+02:00

Prima di chiamare l'ambulanza, ho chiamato la guardia medica. Ho descritto alla centralinista i sintomi accusati dal mio cucciolo (dolore acuto, vomito, nausea) e le ho riferito dei precedenti ricoveri. "C'è tanta gastroenterite, gli dia del Peridon, stia calma e vada a letto".

Chissà cosa sarebbe successo se l'avessi ascoltata.

adesso ci riposiamo

2009-07-23T21:21:00.003+02:00

Il mio fratellino ha cominciato a star male il 10 febbraio. Ricoverato per una notte al Regina Margherita di Torino, i medici hanno escluso che il suo problema fosse l'appendice infiammata. A questo episodio ne sono seguiti altri 5 e quasi sempre è statovisitato durante gli attacchi. Martedì 21/7, alle ore 3.45, poichè lamentava dolore da alcune ore, l'ho portato (...ambulanza!...) al Santa Corona di Pietra Ligure, dove è stato operato alle ore 18.50. L'appendice risultava perforata, e c'era un versamento al peritoneo.

Buonanotte

Incidente Papale

2009-07-19T16:06:00.002+02:00

Leggo sul Corriere di ieri che, all'ospedale Parini di Aosta, "i bambini osservavano il Papa affacciati dal reparto pediatrico". Peccato che Pediatria sia in un'altra struttura.

Leggo che Sua Santità ha voluto essere trattato come un normale paziente. Conoscenti che si trovavano all'ospedale per visite di routine mi raccontano di essere rimaste chiuse nei reparti per ore prima di poter andar via, per non creare "disagio" al Papa e alle guardie vaticane.

Quando la verità viene a galla senza bisogno del salvagente.

Come le onde

2009-07-06T22:21:00.003+02:00

...Erano proprio come le onde, quei suoi ricordi. Non se ne andavano mai del tutto, ma si mescolavano incessantemente tra loro, tornando a farle visita di tanto in tanto. Alcuni si spingevano più in là, fino a toccarle i piedi. La Pazza, tranquilla, osservava il mare dall'isola di felicità in cui si trovava da mesi, e gettò un'occhiata distratta a quel ricordo, che di colpo la travolse. Erano di nuovo lì, le parole mai dette, i baci mai dati, gli occhi mai sfiorati con la punta della dita. Intorno a lei, tutti camminava piano, per non disturbare il fluire di suoi pensieri. L'aveva letto da qualche parte. Ricordiamo solo ciò che non è mai accaduto.

La Principessa si riscosse, il sole le scottava le spalle. Si allungò a prendere la macchina fotografica e dalla riva provò a fermare i suoi ricordi. La foto venne male.

Tutto d'intorno, non c'era nessuno...

Vacanza.....

2009-07-05T15:44:00.002+02:00

Venerdì ho dato l'ultimo esame (per ora), e adesso sono a Finale con fratello e cuginetti, in attesa di un romantico week end a Valtournenche con la mia meravigliosa metà.

Ora, dato che questo sole mi cuoce il cervello, il blog va parzialmente in vacanza. Un abbraccio a tutti

Maturità 2009

2009-06-24T09:46:00.002+02:00

E di nuovo non si parla d'altro che di modi per copiare, e di cosa mangiare e quanto dormire e quanti addominali fare per non avere un crollo nervoso. Che tristezza. Non tornerei indietro di un anno nemmeno se mi comprassero in cambio una borsa di Gucci e un paio di Hogan ( autocensurate i vostri commenti su questa parte, vi prego....). La maturità non è in grado di essere ciò che dovrebbe, cioè un passaggio sereno per chi ha fatto un ottimo triennio e difficoltoso per chi non ha mai studiato. La maturità è uno spauracchio e basta, per tutti. Terribile. La mia è stata dipinta a colori sempre più foschi da insegnanti terroristi con una coscienza che cominciavo a ritenere sporca. E ho capito che lo era davvero quando io, 9 di greco, non sono stata capace di risolvere quella versione. Quante paure, quanti timori che ci hanno messo addosso ("Ragazzi, avete studiato per questo esame quanto studierete per ogni esame universitario...."....balle!), senza aiutare nessuno, nemmeno chi lo meritava davvero. E chi avrebbe dovuto fare un po' più di fatica, ha strappato il 60 con relativa facilità.

Morale, in bocca al lupo ai maturandi. Non prendetevela troppo, non sarà quel numero a dirvi quanto avete lavorato (bene o male) durante il liceo.

Io la maturità non la farò più. E 100 non l'ho preso

Non servì a nulla

2009-06-23T14:10:00.003+02:00

La bambina aveva voglia di piangere, di gridare, di strappare il poster tridimensionale in cui si trovava, da cui potevano vederla. Cornice banale di una città regina. Seduta sul parapetto, lasciando spenzolare i piedi sulle teste dei passanti, osservava mesta il Monte dei Cappuccini specchiarsi nel Po. Dietro di lei la folla andava e veniva, ma lei non la sentiva. Guardava la sigaretta bruciare tra le dita nel silenzio straziante di quel momento insignificante. Si osservò le unghie rosso chanel e le detestò, avrebbe voluto usarle per squarciare il suo passato, e poi con ago e filo avrebbe reso di nuovo integra la sua anima. Avrebbe volentieri buttato via tutto, versato i ricordi nel fiume da un sacchettino, come coriandoli. Di tutto si sarebbe liberata, e poi sarebbe tornate indietro, all'origine. Li avrebbe eliminati tutti, per poter correre nuova e pura tra le sue braccia, per celebrare il trionfo dell'amore. Tutt'a un tratto, sentì una presenza dolce e asciutta dietro di lei. Non la sorrideva, la guardava con la tenera ostinazione degli umidi ricordi di un magico passato vissuto con gioia. Allora la bambina gli sorrise. "Non butto tutto. Ti tengo"

E con rabbia versò il sacchettino di sale nel fiume fangoso.

Ma non servì a nulla

...Ritorno alle origini

2009-06-16T14:08:00.002+02:00

Può accadere che due persone facciano sesso, e poi si accorgano di star facendo l'amore. Ma ognuno tornerà a casa propria, ciuciando i propri alibi.

La Pazza si guardava intorno, stesa nel prato all'ombra del Dente del Gigante. Per tutto il giorno non aveva pensato a nulla, e a un tratto l'aveva assalita la paura del presente, della città, dei rumori, del futuro vicino. E allora si era tuffata, nel silenzio del passato. E lì, sotto l'acqua, l'uomo e la bambina si amavano in silenzio guardandosi negli occhi; poi l'uomo la prendeva sulle ginocchia e la teneva stretta, accarezzandole i capelli. Ed era rassicurante

...Sembra ieri....

2009-06-09T10:40:00.002+02:00

Sembra ieri, ed è già passato un anno. Un anno fa stavo seduta dove sono adesso, nella mia stanza a casa, a raccontarvi della mia maturità, delle prove, del ripasso. Oggi sono qui a ripetere estetica con la valigia sul pavimento già semi riempita e la sua foto sul comodino, lui che un anno fa non c'era neanche. Un anno fa firmavo quel contratto che ho firmato anche ieri senza sapere cosa mi aspettasse. Un anno fa compravo le cose da portar via, ora sto mi sto organizzando per riportarle a casa, prima di doverle nuovamente portare a Parma. Un anno fa piangevo per un uomo che ora sdegno. Sembra ieri. E oggi accanto a me c'è un uomo speciale. E non mi sembra sia da ieri, ma da sempre

...Sarò lapidata....

2009-05-22T19:13:00.003+02:00

Su Top Girl leggo la lettera di una ragazza in cui ella sostiene che secondo lei i gay non debbano poter adottare dei bambini. La risposta (di Ambra Angiolini) suona così "Per educare e crescere bene i figli non conta l'orientamento sessuale che si ha. La cronaca ci mostra quanta brutalità ci sia nelle coppie eterosessuali(...) Sono convinta che un figlio cresca sereno se la famiglia è equilibrata. Invece di giudicare, bisognerebbe educare i figli a costruire una società migliore".

Il riferimento ai fatti di cronaca mi sembra fuori luogo. Il fatto che ci siano coppie etero che abbandonano o maltrattano i propri figli è l'amara realtà, ma non credo sia un argomento che possa essere usato per discutere la tradizionale concezione di "famiglia". Ancora, l'uso del verbo "giudicare". La ragazza che scrive la lettera non giudica, si limita a esprimere un'opinione che d'altronde da me condivisa, un bambino con due papà o due mamme avrà molto probabilmente dei disagi nel rapportarsi in una società in cui le famiglie sono prevalentemente eterosessuali, e delle difficoltà a costruire una famiglia tradizionale. Trovo un po' triste tutto questo politically correct, guai se la pensiamo diversa. Chissà se la persona che ha scritto quella risposta è davvero convinta di ciò che sostiene....

(l'inserimento del disegno della Sacra Famiglia vuole avere un significato, per così dire, simpatico)

La Musa e la scrittrice, ovvero Eclettismo e Fantasia

2009-05-19T16:42:00.003+02:00

Scrivo questo pezzo cogliendo un suggerimento lanciatomi da Amanda (http://amanda-diario.blog.lastampa.it/amandalove7/2009/03/lo-scrittore-e-la-sua-musa.html), che sa un po' come compongo i miei pezzi, qualche mese fa.

Forse, nel mio caso specifico, sarebbe meglio di parlare di "Muse", più che di una "Musa" sola. Eclettismo, fantasia, idealizzazione, voi. Sono questi gli strumenti con cui costruisco i personaggi. Mi ispiro alle persone che conosco, che sono entrate, chi più chi meno, chi in punta di piedi chi con irruenza, nella mia vita, presente e passata. Mi ispiro e poi le spezzetto, prendendo da qualcuno la statura, da qualcun'altro gli occhi o il sorriso; la loro psicologia nasce dal "miglioramento", cioè dall'idealizzazione e dalla coltivazione fantastica delle loro qualità, sia positive sia negative. Da una persona in particolare, poi, ho preso la sensazione, forte e indefinibile, che trasmette.

Il pittore Zeusi, vissuto in Grecia nel V sec a.C., per raffigurare Elena copiò dalle cinque più belle vergini di Crotone ciò che ciascuna aveva di più bello.

Cercatevi, leggendomi. Tanto non ci riuscirete

...incipit?

2009-05-18T10:47:00.004+02:00

Su una delle panchine della più bella piazza della città di Sindone e Superga, sulle rive del Po, giaceva abbandonato un pacco giallo chiuso con lo spago, che sembrava contenere qualcosa di rettangolare e sottile. Intorno alla panchina si era radunata una folla incuriosita che lo osservava, per nulla intimorita. Non era nulla di pericoloso, di sicuro, era semplicemente misterioso che un pacco se ne stesse lì tutto solo in pieno giorno su una panchina. C'era un post-it rosa attaccato, che recava la scritta "Nel caso ce ne fossero in giro altri, è questo qui". Ma ovvio, che non ce n'erano altri, è una cosa così insolita! Questo pensavano i Torinesi che nel frattempo avevano formato un capannello consistente lì in piazza. Alcune mamme tenevano fermi i loro bambini che avrebbero voluto agguantare il pacco, desiderio del resto malcelato da tutti i presenti. D'un tratto, con fragorosissimo silenzio in quella caciara sbucò da una delle vie laterali un ragazzo alto che si muoveva ondeggiando, stile Pippo, con trascurata eleganza, trascinandosi dietro una valigia piccola, da week end. Molto piccola, in confronto alla sua statura. Egli si diresse con passo sicuro verso la panca incriminata, lesse divertito il post-it e raccolse il pacco, gettando un'occhiata che voleva essere di sfida ai curiosi, ma sulle sue labbra già tremava il sorriso. Noncurante, infilò il suo tesoro nella tasca del trolley e si incamminò rapido verso la stazione di Porta Nuova. Piano piano la folla si diradò, delusa, mentre le Alpi e la Mole rimanevano a guardare

Dire la mia

2009-05-17T19:16:00.002+02:00

Si fa. Lo fanno in tanti, una volta ogni tanto o spesso, di nascosto o sfrontatamente, per un motivo particolare o per seguire gli altri, per divertirsi o che ne so. Ma soprattutto se ne parla. Sul treno, sull'autobus, al bar, a una cena, a una festa, a scuola o all'università. Come se fosse una cosa normale, legittima, come mangiare o fare la spesa. Io non mi sono mai fatta una canna. E non credo di doverne andare orgogliosa, mi sembra talmente limpidamente giusto e "normale. E non perché io sia bacchettona o "chiusa", anche se, a ben vedere, fa male ed è illegale, per cui....Ma perché vivo di altro. Di me così come sono. Senza aver bisogno di fare quello che fanno tutti. E soprattutto senza aver bisogno di parlarne.

In questo mondo, in cui conta quello che si dice di fare, io voglio dire cosa penso

...Pregare o studiare?

2009-05-17T13:44:00.002+02:00

L'altro giorno, Suor Felicita diceva :"Badate bene, ragazze, sono meglio dieci minuti passati a pregare che un'intera giornata di studio"

Il 3 giugno io dirò :"Buongiorno, ho studiato una decina di giorni, poi mi sono stufata e ho detto 50 AveMarie tutte le sere. Me lo dà almeno un 25?"

Incapacità

2009-05-15T15:45:00.005+02:00

La Principessa camminava piano, a testa bassa, e a ogni passo si chiedeva perché. Seduta sul muretto in Piazza Vittorio osservava le acque del Po scorrere placide e dense, e il tratto di strada che si riempiva di fango appena scendevano quattro gocce di pioggia. Lei che aveva sempre scritto, per tutto, per esprimere ogni sentimento, ogni pensiero, perché ora non ci riusciva? Gli aveva anche regalato un quaderno, a Natale, con la promessa di scriverci sempre. Ci aveva provato per due settimane, poi il nulla. Silenzio più totale. Le parole non volevano saperne di uscire per andare a formare linee di inchiostro blu sulla carta. Come se non riuscisse a mettere in quei segni la serena concretezza di ciò che provava, l'enormità della gioia che lui le regalava ogni giorno. Con le parole sussurrate all'orecchio era più facile, ci riusciva già di più. Ma scrivere di questo, in maniera diretta, era diventato difficilissimo. Sembrava sempre artefatto, costruito, e ad ogni tentativo stracciava il foglio. Poi aveva rinunciato, e lui era deluso.

Dondolando i piedi al di là del parapetto, la Principessa si chiedeva se sarebbe riuscita lo stesso a dimostrargli il suo amore

(la foto delle nuvole è di Alessandra)

...Parola del Pazzo...

2009-05-06T22:54:00.002+02:00

"E brava la pazza, che desta sospetto, e applaude al mondo, quando meno me lo aspetto....Che corde e frangenti e rumore di santi, e brava la pazza, che si porta avanti, e cade dal cielo ma senza rumore, e brava la pazza che porta rancore..."

(testo del Pazzo, foto del suo mondo)

L'uomo, la bambina e l'albero

2009-05-03T20:39:00.004+02:00

La bambina camminava veloce, a testa bassa, guardandosi le All Star blu con ostinazione, trattenendo le lacrime che bruciavano dietro gli occhi troppo truccati di nero. Ora correva, guardando i fili d'erba che pestava con le sue All Star blu bucate, simbolo di quel finto proletariato che è figlio del benessere. Non andava da nessuna parte, correva e basta, stringendo tra le labbra la delusione, l'amarezza, la rabbia, il dolore. Aveva creduto di partire su un cavallo bianco, stringendosi forte alla sua criniera, senza paura di cadere, e di non tornare più. Aveva creduto, e questo è peggio, di poter fare a meno di lui, delle sue parole, del suo affetto. Continuò a camminare e arrivò fino alla riva del fiume e si mise a guardare lontano, nella speranza che ci fosse. Invece c'era solo un albero, grande, che si stagliava nero contro sole. Socchiuse gli occhi, disperata. Li riaprì e laggiù, oltre l'albero, oltre la luce che andava a far il bagno nel fiume, in piedi, c'era lui. L'uomo.

Rimase ferma a guardarlo avvicinarsi, lentamente. . Sembrava fosse lui a portare la luce, sembrava ne fosse lui stesso la sorgente. Una luce fortissima al calar del sole. Eccolo, era arrivato, era lì vicino a lei. Con la mano scostò delicatamente i rami e la guardò negli occhi e piano piano sul suo viso sbocciò un sorriso. E nello stesso momento il rumore di un cavallo al galoppo risuonò nella pianura; la bambina respirò, felice, e gli balzò in groppa. Mentre si allontanava, si voltò a guardarlo. Sarebbe rimasto lì

(Foto di Alessandra, testo di Stelladineve)

Previsioni di un futuro, ovvero l'assenza e l'assenzio

2009-04-30T08:39:00.004+02:00

Quando sarò famosa porterò alle presentazioni dei miei libri le sue foto, perché lui non ci sarà, perché non esiste sempre, e vi racconterò che osservandolo ho scritto la maggior parte dei miei post. E voi mi chiederete "ma chi è?"

E allora io vi racconterò d'un Pazzo che a Parigi vive in un bordello e la notte, non sapendo che fare, conta le stelle riflesse in una pozza d'assenzio

Il giorno in cui ti ho incontrato

2009-04-28T15:53:00.003+02:00

Ieri sera pioveva. Sdraiata sotto le coperte in convitto ascoltavo il rumore dell'acqua che scrosciava e colpiva la ringhiera. Primo dicembre 2008. Ero andata a letto alle nove, con la sveglia a mezzanotte. Andare a Roma all'udienza dal Papa. Mi aveva convinta la mamma, non ci volevo andare manco morta. "non mi piace, non ci vado." All'ultimo mi aveva vista stanca, provata, l'esame vicino. "Se non te la senti rimani a Parma." Quando mi sono svegliata pioveva, esattamente come ieri sera. Mi sarei dovuta mettere gli stivali, e la gamba era già rovinata da due eczemi, avrei avuto 36 ore di dolore. Potevo stare a casa. La mamma aveva detto che potevo.

E invece non l'ho fatto. E meno male. E oggi mi guardo indietro, penso a quel viaggio, al suo sorriso. Ai suoi occhi meravigliosi. Alle sue braccia, al suo profumo. E mi guardo di fianco e lì c'è un uomo meraviglioso. Meno male che sono partita

Una buona notizia

2009-04-27T21:15:00.002+02:00

"un padre e una figlia", un post da me pubblicato a ottobre sul blog del LaStampa sarà pubblicato nella sezione "scrivi per noi" di Style.it, il sito di Glamour, Vanity Fair e Vogue.

per chi se lo fosse perso....
http://stelladineve.blog.lastampa.it/pensieri_di_una_stella_so/2008/10/un-padre-e-una.html

Stella, Eluana, la Chiesa e la Vita

2009-04-26T10:06:00.004+02:00

All'età di 16 anni Chris Biblis, malato di leucemia, decide di congelare il suo seme. Le cure gli salvano la vita ma lo rendono sterile; 22 anni più tardi, grazie a quel seme, Chris diventa il papà di Stella.
Notizia che fa scalpore, per la Chiesa quella di Stella "non è vita". Era invece vita quella di Eluana, in coma vegetativo da 17 anni.
Misteri insondabili.

Al mondo c'è una bambina in più

....il Pazzo e la Pazza incedono lenti

2009-04-20T22:42:00.000+02:00

...non mi va, non mi piace, è brutto.
Lo consideravo mio, l'hai scritto per una cosa che ho scritto io, è mio.
Copia & incolla, di qui e di là, lo scrivo io e lo posto io e poi tu lo riposti, ma sì che puoi, l'ho scritto per te. Ma non postarlo in giro, là dove girano gli sconosciuti, i porcu che non sanno scrivere.

Ma forse sbaglio io, forse ho sbagliato a considerarlo mio. Forse non ho nessun diritto ad arrabbiarmi, a essere delusa.

é la tua creatura, fanne ciò che vuoi.

Postalo pure sui muri, sui vetri, sull'acqua. Che io, quel pezzo, non lo amo più

Scrivere per sopravvivere

2009-04-19T16:59:00.000+02:00

E oggi sono triste. Capita, soprattuto quando piove, quando lui non ti risponde perché "è in giro", quando hai messo gli sci nel gabbiotto per l'ultima volta fino al prossimo dicembre. E non c'è un vero motivo, o forse sì, ma è meglio tenerlo nascosto, tanto magari domani non ci sarà più, non esisterà più.

E allora scrivo, dato che sono sola, che non ho voglia né di studiare, né di preparare la valigia per la settimana, né di disfare quella del week end.

E scrivere aiuta, aiuta sempre. Aiuta a esprimere le cose belle, a riordinare e raccontare quelle bellissime, ad analizzare quelle complicate, a elaborare gli errori, e a sentirsi meno tristi.

Chissà come fa, chi non scrive, a sopravvivere

é tempo di marmotte

2009-04-13T15:59:00.001+02:00

E siamo ancora qui, dopo mesi, sudati nella tuta, col casco e gli occhiali stampati in bianco sul viso. E siamo ancora qui, un po' stufi in verità, a maledire il vento e la neve e ad aspettare sole e sdraio; a rifiutare polenta e valpellinentze e a desiderare panini e coca cola. A sdegnare la seggiovia per una grappa intorno al tavolo, due o tre.
E siamo ancora lì, alle tre a scendere in ovovia, e guardando giù per caso, due marmotte prendono il sole su un masso. E allora è primavera

Non vado a Messa

2009-04-12T11:38:00.000+02:00

Io a Messa non ci vado. é un atto di onestà. Non è la Religione a non piacermi, è la Chiesa. E allora a Messa non ci vado, neanche se il mio comportamento è corretto e rimane in linea con i grandi valori laici.

Conosco tanti buoni che vanno a Messa, è vero.
Ma conosco anche tanti alcolisti che vanno a Messa, e poi tornano a casa a insultare, quando non picchiare mogli e figli. Conosco tanti adulteri, sia uomini che donne che vanno a Messa. Ma non si separano dal coniuge, e allora per loro non c'è la scomunica. E le parrocchie si reggono su queste persone, che partecipano col sorriso a tutte le iniziative, chissà se per lavare la loro anima o per meglio nascondere il marcio. E queste persone hanno il perdono.

E invece, la mia mamma e il mio papà che si sono separati per dei gravi problemi, "hanno commesso un peccato gravissimo, e se volessero abbastanza bene ai loro figli non l'avrebbero fatto". Queste furono le parole della suora, a catechismo. E non vedeva le mie lacrime.
E allora io a Messa non ci vado più

Disgusto

2009-04-09T09:10:00.000+02:00

Per più di un anno ho scritto su LaStampa.it, piattaforma che avevo scelto perchè apprezzo il quotidiano, sia in forma cartacea sia online. Oggi, in home page, accanto alle notizie del terremoto compaiono Jessica Biel e Charlize Theron seminiude.
Che schifo.

http://www.lastampa.it/

Tanti anni fa, parlando con Isa

2009-04-09T09:03:00.000+02:00

"Zia, è bello il mondo?"

"Non posso prendermi la responsabilità di darti una risposta"

Quasi quasi oggi la chiamo, e le chiedo se mi dà la risposta...

Il finale

2009-03-28T14:16:00.000+01:00

"Seduto al sole, lesse le ultime righe e chiuse il libro con un colpo secco, e rimase assorto ad accarezzarne il retro verde.
Non sapeva né cosa pensare né cosa dire, nemmeno a se stesso. Si voltò, e l'autrice di ciò che aveva appena finito di leggere era lì, a pochi passi da lui. Non l'aveva sentita arrivare. Appoggiata alla macchina, lo osservava indecisa, con un sorriso a metà tra il nervoso e il divertito, mentre con gli occhi implorava indulgenza. Era aggrappata a una sigaretta.
Lui si raddrizzò; doveva dire qualcosa di serio, assolutamente. Pensò a come l'aveva dipinto, a come si era dipinta come personaggio di quella storia assurda, a quello che si era inventata, a ciò che di proveniente dalla realtà ci aveva infilato, colorandolo d'azzurro e studiandolo con una sensibilità acuta. Ma la chiave di lettura non era quella giusta. Non del tutto.
La guardò ancora, era lì in attesa. Il discorso serio gli si bloccò in gola, e scoppiò in un riso irrefrenabile. Calmatosi, prese dallo zaino un libro, e glielo lanciò. "Pazza, cosa cerchi in fondo al pozzo?"
Lei rimase immobile. Doveva essere una sfida. E lui l'aveva fregata. E se ne stava lì a ridere.
Come un Pazzo"

Pergola

2009-03-27T10:51:00.000+01:00

Mi piacerebbe essere una donna a cui può venire associata la parola "pergola".

Pergola sa di caldo e venticello. Di limonata fresca e mandarini profumati. Di amici sulla sdraio con un libro penzolante in mano, con destro indice a far da segno. Di sorelle in un angolo a scambiarsi confidenze, di caffè fumante in arrivo dalla cucina. Alzare lo sguardo e osservare l'edera mischiarsi ai tralci di vite, coi grappoli d'uva nera che scendono verso di te. Ma non puoi ancora, non sono maturi. Pergola sa di qualcuno un po' più

in là, steso sulla sdraio, a prendere il sole. Di corpi caldi e abbronzati. Toccare quella pancia bellissima e sfiorare con un dito i solchi tra gli addominali. Pergola sa di quiete, di risate e di silenzio, di parole e comprensione. Di amore

Grazie

2009-03-25T09:37:00.000+01:00

Di tanto in tanto, mi siedo a quella scrivania verde e mi guardo intorno, osservando quello spazio che è solo mio. Osservo le foto alle pareti, i suoi bigliettini appesi. L'armadio che pulisco sei volte al giorno perché ci lascio o le manate di crema o le unghiate di rouge noir, le luci del bagno sempre accese perché mi da fastidio sia cieco e quindi buio pesto.

Guardo i libri nello scaffale e penso che ho voglia di studiare perché mi piace. Guardo le sue foto e benedico il giorno che l'ho incontrato. E me ne male che ha insistito, con me che me ne stavo lì a dire non ti voglio. E respiro la mia indipendenza, la mia libertà. E penso con gioia che tra poco tornerò a casa. Li riabbraccerò stringendoli forte e dopo dieci minuti ci beccheremo di nuovo. E andrò a sciare con loro e la mattina staremo tutti insieme nel lettone. Perché fuori fa freddo e perché "c'è giulia". E allora mi vien solo da ringraziare la mia mamma, che sopporta la mia assenza e ha, materialmente, permesso tutto questo.

Auguri Mamma!!!

2009-03-25T09:30:00.001+01:00

Auguri Mamma. Com'è bello essere a casa oggi, per poter correre in camicia da notte a portarti il regalo nel letto. E poter vedere che corri a fare la doccia per poi metterti la crema che ti abbiamo preso. Per poter stare con te mezza giornata in giro, senza studiare perché tanto l'appello l'hanno rinviato. Per poterti dire che sei una Mamma bellissima, che non è vero che stai diventando vecchia. Per poterti dire "Grazie", perché mi hai regalato un sogno bellissimo

Non dirle di me

2009-03-19T08:12:00.001+01:00

Se mai finirà, se mai dovessimo separarci, se mai dovesse arrivare un'altra accanto a te, non dirle di me.

Non parlarle di me. Non magnificare con lei i miei pregi, né ingigantire i miei difetti. Non raccontarmi né come un errore né come un grande amore.

Tienimi per te, tienimi nel tuo cuore per sempre. Custodisci il segreto del nostro grande amore. Non dirle di me

Scelta

2009-03-17T23:31:00.000+01:00

scritto il 12/11/2008

Di tanto in tanto, mi chiedo se la nostra sia una scelta. Nostra, mia, perchè non posso pensare di conoscere davvero, così tanto così a fondo, l'anima di qualcun altro. Mi chiedo se davvero ho scelto, se sapevo che questa via che ho intrapreso, la via dei sogni, della poesia, del romanticismo nel senso filosofico - letterario del termine ha un prezzo: la serenità. Le parole cambiano, volano, le persone vanno e vengono, ma la nostra (e dagli!) ansia di qualcosa che non c'è, o che c'è ma non sappiamo trovare, è sempre lì, e non ci dà pace. La ricerca perenne di un attimo di pace, di felicità per il quale siamo disposti a tutto, davvero a tutto. "piangere per sempre amando il ricordo della tua pelle addosso alla mia memoria, in cambio di un solo secondo accanto a te". E l'aspetto positivo è che non conosco il rimpanto, la nostalgia sì, ma il rimpianto no. Tutto ciò che è stato, che è e che sarà ha un senso perchè l'ho voluto io, l'ho desiserato con amore, con la passione che metto in tutto ciò faccio. Sbaglio, in continuazione, ogni giorno, sbaglio con chi amo di più, e perdo pezzi di vita dalle tasche a ogni passo. Ma a quanto sembra, a qualuno sono rimasta nel cuore, e allora posso concedermi delle attenuanti, consapevole che non arriverò mai ad assolvermi. E allora continuo a sognare, a sperare, a scrivere e a volare, e magari non vincerò mai, ma nemmeno mi tradirò. E le parole volano anche adesso mentre scrivo, cambiano in continuazione, e ora il quadro è perfetto, visibile davanti ai miei occhi. E spero non cambi più

Sommersa dall'amore

2009-03-17T23:05:00.000+01:00

Seduto nel buio, in macchina, guardava davanti a sé, con quegli occhi scurissimi in cui lei si perdeva con fiducia, senza paura, con trasporto. La camicia era ancora sbottonata a metà, e lei osservava in silenzio la sua pelle tendersi sopra il cuore. Si sentiva al sicuro, si sentiva felice, a casa. Lo accarezzò col dito sotto il mento, e lui subito chiuse gli occhi. Un momento normale, carico di felicità quotidiana. Si voltò a guardarla. E il fragore delle onde che li circondavano si fece più forte, e in un attimo si ritrovò sommersa dall'amore

....adesso scrivo....

2009-03-17T22:54:00.000+01:00

Tre mesi fa salivo le scale con le gambe tremanti e un groppo in gola per venire a dirtelo, per dirti che avevo fatto l'amore con l'uomo che amo, per condividere con te quella gioia così grande, così grande che quasi piangevo. "Laura, mi abbracci?".
e adesso salgo le scale coi tacchi a spilli per rubarti il cioccolato, per chiederti di accompagnarmi a comprargli le mutande ché da sola mi vergogno. e ti faccio scoppiare lo yogurt, e ci prendiamo in giro e ci capiamo con lo sguardo.
Non prendere l'appartamento, dai!
E comunque....Zoppo e Charlie Brown!

Ricordati di me

2009-03-13T11:26:00.000+01:00

Chissà se si ricorderà di me. Del mio top arancione, del mio zaino rosa, dell'ape, del bigliettino quadrato. della mia maglietta con le stelle alpine, degli orecchini con le perle, della mia indecisione, del mio silenzio. Chissà se continuerà a leggere le mie parole, a farmi leggere le sue chiedendomi e chiedendosi cosa ci ho trovato, cosa ci ho cercato. Chissà se per sempre ci scriveremo; una mail e un messaggino, un 'pop!' di feisbuc, e una busta solitaria.
Chissà se penserà ancora a me, giallo in uno specchio.
Chissà se conoscerò la sua morte, se ne verrò raggiunta in qualche modo, e allora di sicuro piangerò cercandolo, perchè nessuno, a parte lui, mi potrà più consolare.
Chissà se sarà lui a conoscere la mia, se avvertirà all'improvviso mentre cammina la consapevolezza della mia assenza, io che lo inseguo provando a corrergli accanto, e se si fermerà con gli occhi asciutti e lo sguardo fermo, ma le mani tremanti.
Mai dimenticherò le sue mani e il suo sorriso, e per me che lo vivo solo con le parole sarà sempre giovane e bello, scrivente e pensante.
Chissà se si ricorderà di me

Raccontami, mi interessa

2009-02-09T17:22:00.001+01:00

Tenendolo sulle ginocchia medicavo il suo viso così presto colpito dall'amore e dalla stupidità, e a lui, romantico fanciullo, parlavo del coraggio e dell'orgoglio degli innamorati, mentre lui, forse solo un bambino umiliato, piangeva stringendosi a me.
E intanto che ascoltavo la drammatica vicenda, sempre pronta a giocare col pensiero, mi ponevo una domanda peregrina, e scelsi di porla anche a te.

E toccai la coincidenza, e cominciasti a raccontarmi, mentre ferma leggevo. E fu buio, e mi raccontavi quella favola in silenzio, nel vento della sera, tenendomi vicina e toccandomi i capelli.

Ma non fumavi

Sorella Morte

2009-02-08T18:37:00.000+01:00

Oltre all'umana, naturale e genuina paura della morte ce ne stanno mettendo addosso un'altra. Quella di non poter morire

L'inchiostro patacca le menti? o le menti pataccano l'inchiostro?

2009-02-05T19:06:00.000+01:00

La Pazza cosa subisce del Pazzo? Il fascino della sua mente o del suo inchiostro?

continuo domani....

Leggendo...

2009-01-31T19:25:00.000+01:00

Mi piacerebbe tornare a fare il boscaiolo, è più facile tagliare un faggio che scrivere una pagina, ma vuoi mettere! Scrivere un pagina è scrivere una pagina, tagliare un faggio è un delitto, ma se vuoi scaldarti è necessario
Mauro Corona, "Storia di Neve"

Saggezza materna

2009-01-30T22:01:00.000+01:00

"Quando ti innamori per la prima volta lo sai d'istinto, subito. Un po' come quando vedi per la prima volta i pidocchi sulla testa di un figlio. Sono pidocchi, non puoi non accorgertene"

...

2009-01-30T14:51:00.000+01:00

"Alla ricerca delle magliette perdute"

Eccomi qua!

2009-01-29T18:20:00.000+01:00

Rinnovarmi. Sì, volevo rinnovarmi, oltre a sfuggire ai numerosi problemi tecnici del mio blog precedente, http://stelladineve.blog.lastampa.it. Ed eccomi qua, pronta a ricominciare qui la mia avventura di blogger. Importerò alcuni dei pezzi più significativi, quelli che erano "a puntate" per tenermeli più vicini, gli altri rimarranno nella loro sede originaria, dove sono nati. Spero di conservare i miei soliti lettori, e di incontrarne qualcuno di nuovo.
Scrivo post di opinione, su di me, su persone che ho incontrato e su fatti che mi sono accaduti mescolando realtà e fantasia.
Stella di neve. Il perché del nome. Le stelle di neve sono, per me, sia le stelle alpine sia i fiocchi di neve, quelli cristallini, perfetti. Cristallini come non è mai il mio pensiero